Na Frondosa Árvore dos Dias Seguidos

Na frondosa árvore dos dias seguidos,

aproximo a camera do olhar

sobre uma folha.

Está presa em seu ramo.

Só estando preso

para sentir tanta segurança.

“Ser cativeiro é da natureza.

Soltar é perigoso e nos leva.”

(É o que dizem entre galhos)

Uso a lente do detalhe.

Sua textura em riscos.

Seu contorno verde

não exprime a seiva dolorída.

É lá que reside o elo.

No alimento e toque das extremidades.

A cada fruto novo

aquele sol molha,

aquela lua venta.

O corpo fica leve demais para existir.

Enquanto isso

pernas passam,

carros passam,

um mundo passa arrastando outro mundo que ainda vai nascer.

Até o passado estava ali, passando.

A folha quieta.

Liberta sonha.

Repousa no concreto.

Fez a lista de compras

em meu caderno de poemas.

Como deixar passar:

Azeite,

sal,

amaciante

(precisava tanto de amaciante),

açúcar mascavo.

Sentimentos escorregavam

feito sabão em barra.

Não há nada de herói no “Super Mercado”.

Difícil estar aqui,

não pensar na compra do mês passado,

esquecida entre minhas folhas e rabiscos.

Agora freqüento prateleiras,

mas as promoções não são mais as mesmas.

O mercado é o mesmo,

a lista é diferente

e as necessidades sempre iguais.   

O GOSTO

SEGALL

Há algo de doce

em teu gosto,

no teu brilho de açúcar cristal.

Tão doce

que,

sendo diabético morreria,

pois nunca deixaria 
o vício de desejar.

No corpo, na língua,

o doce do teu gosto é que

dissolve minha boca

e saliva pelos lábios.

Miguel Rio Branco

A noite já comeu meu sono

e tudo que é você paira feito não sei o quê de seu nome.

Circula pela casa.

Seu nome presença irritante na sombra da parede.

Descascada parede descascando o nome.

Bate lá no fundo gotejando na pia, grave.

Da cozinha escuto-o no silêncio da sala,

bate a porta, abre a janela,

da sala passa o vento sussurrando seu nome no quarto,

pelo corredor ao meio, sem porta, passa

irritando a luz acesa do banheiro,

projetado nome feito presença na parede em sombra

e tudo é só o corredor,

a luz descascada,

a sombra irritada

e seu nome gotejando na parede.

A noite devora meu sono.

SE CONSELHO FOSSE MAU

George Grosz

“Se conselho fosse bom

nascia em pé,

de ouvido”.

(Lux)

Conselho sem pé nem cabeça

anda rebolando por aí.

Precipita-se na rua

e, capengando, exibe-se.

Mas anda disfarçado.

Alisa ouvidos carentes

de mimos falaciais.

Põe adjetivos no decote,

a consciência raspadinha

no bigodinho de Hitler.

Nunca foi e lá está.

Grande conselho…

tudo é possível com este

minguau de palavras.

Conselho metendo a cara

entre um programa

e outro de tv.

Suja meus dedos

ao folhear o jornal.

Conselho emporcalhando

o feed de notícias,

monopolizando mensagens.

Fede até na boca de amigos.

Devorador de cabeças.

Mas descansemos,

no fundo ele é bom.

Se conselho fosse mau

escolheria, por você,

o presidente do seu país. 

XII

Vaginas em Flor 
e um Cu em Botão.

Assim nomeei a tela que pintei esta tarde
em homenagem a Vera,
meu caso fortuito, eterno em sua passagem.

Gosto,

e ela gosta,
de abrir minha mão em uma palmatória segura nas ancas de seu rebolado.
É de homem que ela gosta…
Enrolo seu cabelo e puxo minha fêmea efêmera
mordendo seus lóbulos macios.
Acaricio minha barba espinhenta em sua nuca crua
e ela, liquefeita em espuma,
dissolve-se pelo meu corpo, embabada.

Somos carnívoros
e somos feitos de carne.

O MUNDO QUE ALGARAVIAS

A boca imensa de Waly Salomão

alarga o mundo,

engole a palavra mundo,

devora o existir do mundo,

morde os contornos do mundo.

Este redondo giratório na mesa do nada,

rebatendo-se de um lado para outro

em sinuca sem caçapa.

Ou melhor:

dentro de uma grande,

infinita caçapa sem fim.

Garotas jogam sinuca

em um bar na Rua Bambina.

Bambinas que jogam

e olham para mim.

Tocam.

Giram na mesa da eterna partida.

Na eterna chegada,

Waly Salomão é uma ilha na memória

com sua boca dentada de letras,

dotada de mundos.

Algaravias meu amor,

Algaravias...

As Bambinas olham,

dão risadas,

"plurificam" a “ferocidade da mente”

“sexualizando a fala”.

Jogada que mata a bola 8 do desejo,

a grande tacada.

Boca que desbocou a minha,

sou só a fome,

ajudai-me.

Quero morder
a carne viva do poema.

-->

 

Essam Marouf

Seus olhos são lindos

e nunca serão outra coisa.

Seus olhos:

coisa que é coisa,

sem coisa,

só cor

que em cor se define.

A cor que lá fora é azul madrugada

e cá dentro é negro espera.

Um olhar cheio de etcs

na íris da noite.

Eu, agora,

a rabiscar seus olhos,

não consigo.

Eles fogem no entre ponto

                   das reticências... 

-->

Há uma dificuldade

em conciliar palavra com gesto.

O resto que fica

é o que se entende por detrás

da máscara da expressão.

A mão que indaga,

o olhar que responde,

o encolher-se que afasta,

o repelir que deseja pele,

tudo em palavras perde o gosto.

Felizes daqueles

que sabem temperar

com a delícia do gesto,

o sabor da palavra.

PATUÁ TORTO

 

Xul Solar

Na natureza nada se cria,

tudo se transtorna.

O problema é ficar contando

com a galinha no cú do ovo,

pois pau que nasce torto

não carrega patuá.

Deus não dá dente a passarinho.

Assim diziam:

“nossa visão é que é torta,

não suas linhas”.

Eis o fio da faca de dois azedumes,
eis o infiel da balança.

Assim me contaram a História:

Agora Inez era viva

e todas as bocas levavam à fome.

Quando ela viu a escuridão

no fim do tonel,

não acreditou na bruxas

que eram reais.

Elas traziam a verdade

que está na cachaça.

Quando a esmola é muita

o santo acha graça,

porque o paraíso está cheio

de más intenções

e o sentido do dito

é no ouvido que se forma,

na palavra que transforma

e suas ações.

O POETA DA MANIFESTE O CÃO

                                                                                                   

 Basquiat

Quem será o Poeta

da Manifeste o Cão?

Um block? Um Black?

Um partido por suas ideias?

Um corrompido por suas telas?

Um explodido por sua ignorância?

De onde virá o Poeta

da Manifeste o Cão?

De Madureira ou do Leblon?

Dos colégios santos

ou dos santos de terreiro?

Da periferia da Zona Sul?

O que falará o Poeta

Da Manifeste o Cão?

Do preço abusivo de tudo,

nesta terra descoberta por estrangeiros?

Tocará Sininhos

falando sobre rolezinhos,

que prejudicam as compras dominicais?

Da vida dura

ou da paz mole

soprada nos coqueirais de Copa?

Da Copa

e sua tocha queimando o povo?

Falará do povo,

sem o povo e para o povo?
E sobre o povo

definirá a palavra povo? 
O que será?

Para quem falará o Poeta

da Manifeste o Cão?

Para todos.

Sempre para todos.

E sua morte será a praça

em silêncio.

Com isto,

seu corpo estará visível,

dependurado na rua esvaziada.  

Poema de Carnaval Bobinho

Essam Marouf

Eras Colombina de outras eras

e eu Pirata desalmado.

Quando fui Nero incendiado

viestes de sereia com toda água do mar.

Caístes do Céu feito um Anjo

quando cheguei de Maria Madalena.

Rodopiavas de Cisne Negro

enquanto eu caçava na África.

Tu de Santa

eu, Padre Libertino.   

Pulei de Macaco

eras maldosa cientista.

Quando vim de Amarildo

tu, polícia armada.

Eu Black Bloc Terrorista Anonymo,

tu caminhavas de Gandhi Pacifista.

Eu vestido de Povo

eras a Taça da Copa.

Vim de Gari

 e tu sujavas tudo mascarada de Eduardo Paes.

Ah...

Chega.

Não quero mais.

A melhor fantasia

é sem roupa

que a gente faz.

Líquido Fruto II

Jonathan Burton

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Tua boca,

carne de palavra dita.

A dita cuja,

aberta

na folha de teu rosto.

Escrita dentada

e molhada

é a tua boca.

Vários sentidos

de vocabulário bilíngue,

comprendido por partes:

Nas artes em detalhe,

no radical,

no hiato do entre lábios.

Tua boca tatuando a escrita

por meu corpo inteiro.

A palavra mordida

e sua saliva,

a tinta e o tinteiro.